Eu tento. Começo várias frases de
impacto e de repente travo. Ficam meus dedos pousados em cima do teclado
esperando pela volta de uma palavra que traduza os meus pensamentos tão seus.
Mas ela não vem. Deveria ver meu desktop. Ele é só um monte de rascunhos do Word
de no máximo três linhas. Tão confusos que nem eu mesma saberia te dizer o que
senti quando os redigi. E juntos devem fazer ainda menos sentido.
Sei lá. Te transcrevo já há
tanto tempo que acho que desaprendi a usar qualquer outro tema. Falar sobre
natureza, música, livros ou até mesmo sobre novos amores não seria sincero. Talvez
eu tente escrever sobre o som dos Bee Gees que vaza da casa do meu vizinho.
Cotidiano – ou, em outras palavras, minha vida chata sem você.
Olha só você aqui de novo. É um
vício, um mau hábito. E, como você sabe, maus hábitos sempre voltam. Esse
hábito assim mal vindo, mas muito bem instalado. Hábito pouco cordial que só
ocupa espaço e já não tem mais serventia.
Quer saber? Te exorcizo de mim.
Você já não dá poema, crônica, música, conto ou prosa. Nem versinho infantil de
quatro estrofes ou cantiga de ciranda. Você não é mais matéria prima de nada
bonito. Porque eu já suguei tudo que tinha pra sugar do que sobrou de você nos
meus dias. Eu excedi minha cota de você e a caneta já tinha percebido isso
há muito tempo. Só faltava eu. Mas agora que me dei conta me despeço com pesar
e sem remorso.
Adeus inspiração.
Nenhum comentário:
Postar um comentário